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Auteur Fil de discussion: Les Tidifictions  (Lu 18139 fois)
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Tididooo
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« le: 03 Janvier 2010 à 12:29:30 »

*Se racle la gorge, embarrassée* hum hum... Chers membres du vaisseau, c'est après une longue réflexion et surtout après avoir sagement attendu que mes écrits ne soient plus spoilers que je me suis enfin décidée à vous faire partager mes fanfictions, toutes en relation avec Supernatural (Oh, comme c'est étonnant! Arf )

Je vais commencer par poster des "one-shots", c'est à dire des fictions en un seul chapitre, avec un nombre de mots limités, tous écrits pour des concours organisés sur le forum consacré à la série sur lequel je sévis aussi  Content Ce sont aussi mes écrits les plus récents, l'inspiration pour des fictions à plusieurs chapitre s'étant totalement tarie depuis un peu plus d'un an (en fait, depuis l'arrivée de la saison 4  Arf ) Attention, beaucoup sont très sombres et assez violents (comme la série en somme).

Alors voilà, j'espère que ça vous plaira, et n'hésitez pas à commenter!
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« Répondre #1 le: 03 Janvier 2010 à 12:31:13 »

Alors, on va commencer par du gentil pas violent  Arf Le sujet du concours était "l'anniversaire de Sam, n'importe lequel." J'ai choisi son 1er anniversaire.

***

Premier anniversaire.

John se réveilla avec cette impression devenue habituelle que le monde s’était écroulé sur lui. Passant une main lasse sur son visage pour chasser les derniers vestiges du sommeil, il leva son corps lourd de fatigue et se dirigea vers le landau où pleurait son dernier né. Se penchant au dessus de l’enfant,  il ressentit ce pincement au cœur, ces émotions contradictoires qui le submergeaient à chaque fois qu’il posait les yeux sur son tout petit.

Il y a un an, la vie semblait parfaite. Il y a un an, on plaçait dans ses bras ce petit être au regard intelligent. Il y a un an, Mary était toujours en vie, merveilleusement belle malgré la fatigue de l’accouchement. Il y a un an, Dean était un petit garçon rieur, plein de vie, et qui parlait sans cesse avec un débit si impressionnant que John lui prédisait une grande carrière de commentateur sportif.

Il y a un an, il ne connaissait rien de l’existence des démons et des êtres surnaturels. Il y a un an, il était heureux.

Tandis qu’il berçait Sam en lui donnant son biberon du matin, John sentit une larme couler sur sa joue. Il jalousait presque l’innocence de son fils, et en même temps se raccrochait à ce petit signe d’espoir qu’il représentait. Avec lui il ferait mieux, Il s’occuperait bien de lui et lui épargnerait aussi longtemps que possible la confrontation avec le mal et la violence. Il savait qu’il avait déjà échoué avec Dean. Depuis ce soir là, il y a six mois, son adorable petit garçon s’était muré dans un silence douloureux, se contentant d’obéir patiemment aux ordres de son père et de s’occuper de Sammy lorsque John ne pouvait le faire. Il savait qu’il ne devait pas se reposer autant sur un enfant de cinq ans et il s’en voulait pour cela, mais ne pouvait s’en empêcher. C’était les seuls moments où il sentait une interaction se produire avec son fils mutique et traumatisé. C’étaient les seuls moments ou Dean semblait être moins malheureux. Il aurait voulu faire mieux, il avait essayé de faire mieux. Le constat d’échec était amer et sans concession.

Il reposa son bébé repu et endormi dans son berceau, déposant un baiser délicat sur son front. « Bon anniversaire, fils… je sais que je ne peux pas t’offrir grand-chose, mais je te promets que je serai toujours là pour toi. » 

John s’éloigna vers la salle de bains, combattant ses idées noires. Il chassa ses larmes et les dernières traces de sommeil avec un peu d’eau froide et fit face au reflet que lui renvoyait son miroir. Celui d’un homme mal rasé, aux cheveux trop longs, aux yeux rougis et bouffis de larmes, les traits tirés par la fatigue, l’inquiétude et le manque de sommeil. Il n’arrivait même pas à reconnaître cet homme, cet étranger si faible et abattu qui s’apitoyait lamentablement sur son sort.

« Quelle lavette tu fais là, Winchester. » marmonna-t-il en soupirant. Demain, il devait rencontrer un certain Elkins, qui devait lui en apprendre un peu plus sur ce que Missouri Mosley lui avait laissé entrevoir du monde surnaturel. S’il hésitait encore il y a quelques heures, il était maintenant plus décidé que jamais. Pour ses fils, pour Mary, il devait retrouver la créature qui avait détruit sa famille et la tuer. Lui faire payer, coûte que coûte. Il inspira un bon coup et entreprit de se raser et de se couper les cheveux. Le résultat final n’était certes pas parfait, mais il se sentit plus humain, enfin prêt à affronter le monde extérieur.

Il entendit les gazouillis de Sam dans la chambre. Le moins que l’on puisse dire c’est qu’il n’était pas un gros dormeur. John eut un petit sourire en réalisant à quelle vitesse il avait changé. Il marchait tout seul maintenant. Ses pas étaient encore hésitants parfois mais Dean était toujours là pour l’empêcher de tomber, veillant sur son petit frère comme si sa vie en dépendait. Et Sammy avait trouvé un moyen de le remercier, à sa manière. Au milieu des sons inarticulés qu’il émettait et qui ressemblaient de plus en plus a des mots, Sam appelait déjà son frère « Dee ». John sentait son cœur se réchauffer à chaque fois que le petit tendait les bras vers son aîné en l’appelant ainsi, lorsqu’il apercevait la lueur de joie qui s’allumait dans les yeux du grand frère. Peut-être existait-il un moyen de sauver Dean de son enfermement, après tout.

Il s’arrêta dans l’embrasure de la porte lorsqu’il entendit le pas léger de son fils aîné entrer dans la chambre et se diriger vers le lit de bébé. Penchant la tête pour voir sans être vu, John regarda avec émotion Dean escalader les barreaux de bois pour se pencher au dessus de son petit frère et déposer un léger baiser sur le front du bébé qui répondit par un rire joyeux. Dean lui retourna un sourire magnifique qui emplit la pièce d’amour et de tendresse. Et, doucement, d’une voix un peu enrouée de ne pas avoir servi pendant si longtemps, il murmura : « joyeux anniversaire, Sammy ! »

Les plus beaux cadeaux ne sont pas toujours ce qu’on croit…
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« Répondre #2 le: 04 Janvier 2010 à 08:53:05 »

Encore un one-shot écrit pour un concours, principalement pour rigoler^^
Il s’agissait ici de placer les frères dans une scène de film de notre choix. PAS DE SPOILER, et pas besoin de connaitre la série, je pense  Content

************** **********************    ****************************

Toutes mes excuses à la Bulgarie et à son peuple.


Les frères Winchester enquêtaient depuis plusieurs jours au cœur d’une petite communauté Bulgare installée dans le Wisconsin, suite à des disparitions inexpliquées. Plusieurs jours à patauger dans la neige fondue pour découvrir qu’il n’y avait aucune raison surnaturelle derrière ces disparitions. 

« Disparu, disparu, disparu. Ils ont tout bonnement quitté le village. » Grommela Dean pour la cent soixante-dix-huitième fois. Au moins. Levant les yeux au ciel, (nuageux) Sam attendit l’inexorable suite.

« Et puis je meurs de faim ! »

Voilà.

« Même pas un fast-food ou un resto-route, que dalle ! »

Et il remet ça sur les resto-routes.

« Si encore ils avaient une épicerie ou un bar… »

C’est vrai qu’il n’aurait pas imaginé tomber dans un coin aussi retiré du monde. Sam soupira. Il attendit patiemment la chute, qu’il connaissait par cœur maintenant.

« Et surtout, ma chère sœur que voilà, qui fait attention à sa ligne, n’a pas souhaité emporter de provisions, hein, Samantha ! »

« Oui, Dean. Je suis dé-so-lé. Vraiment. Tu avais raison et j’avais tort. »

« Ouais. Il faudrait l’écrire celle là. » Dean soupira fortement. Après avoir erré près de 20 Km dans les bois pour rejoindre la maison du maire du village (hameau ? Lieu dit ? Trou perdu au fin fond du Wisconsin ?) qui avait gracieusement accepté de les héberger, ils arrivaient enfin en vue de la petite bicoque tordue, mal chauffée et mal éclairée. Toujours décidé à communiquer sa mauvaise humeur, Dean continua sur sa lancée. « Quand on aura à nouveau un réseau téléphonique, rappelle-moi de dire à Bobby ce que je pense de ses « connaissances » et de leurs appels à l’aide. »

« C’est vrai qu’il nous a habitués à mieux… » Répondit Sam en ouvrant la porte. Il fut immédiatement accueilli par Monsieur Preskovitch, le maire de ce si merveilleux village.

« Ah ! Frères Winchesterrrrr ! Alorrrrs ? Trrrrouvé fantôme ? » S’enquit le maigre bonhomme, une mèche graisseuse sur son front luisant.

Sam se retourna pour chercher un peu d’aide auprès de son frère, qui lui fit bien sentir que c’était là le moment de se racheter pour l’affaire des provisions refusées. Il se massa les tempes, espérant trouver l’inspiration afin d’annoncer au pauvre homme que son village se mourrait et qu’il n’y avait aucun être surnaturel à blâmer. « Eh bien… Monsieur Preskovitch, nous avons fait beaucoup de recherches et… en fait euh… c’est plutôt une bonne nouvelle dans un sens car euh… les disparus vont bien. » Le maire le regarda sans comprendre. « Oui, euh… ils vont bien car ils n’ont jamais été en danger, vous comprenez ? Ils ont simplement quitté le village, je suis désolé… » Cette fois, la compréhension fit son apparition dans les yeux de l’homme.

« Oh. Alors pas fantôme ? »

« Pas fantôme. »

« Oh. » Le petit Bulgare resta silencieux.

Dean s’avança, un peu gêné, et se passa la main sur la nuque. « Hum… Nous allons vous laisser, la route est longue et… »

Il s’interrompit, surpris, lorsque l’homme tourna le dos et se dirigea à grands pas vers la cuisine. Les deux frères s’interrogèrent du regard et leur incompréhension s’intensifia lorsque le bonhomme revint avec un tupperware rond dans les mains.

«  Je vous ai apporrrrté doubitchous. »
Étonné, Dean ne put retenir une exclamation. « Des quoi ? »
Monsieur Preskovitch ouvrit la boite, qui renfermait des espèces de petits boudins recouverts d’une couche de sucre glace. Ou peut-être était-ce de la farine. Ou du talc ? « Des doubitchous. C’est comme des trrrruffes en chocolat. »

Content de lui, il tendit la boite à Sam qui la reçut avec son fameux air coincé. (Lèvres pincées qui remontent un peu, sourcils froncés, yeux étrécis) « Je vais les remiser par devers moi. »

Le bulgare prit un air empressé. « Mais vous ne les goûtez pas, Sam ? »
Le jeune homme haussa les épaules et se tourna vers son frère, tout aussi désespéré que lui. « Ah ben si. Nous allons les goûter. »
Dean, qui n’avait plus si faim et cherchait un moyen de s’échapper discrètement, répondit d’une voix absente. « Oui, mais bien sûr que nous allons les goûter, bien sûr Monsieur Preskovitch… Ah mais je t’en prie, Sam… » Lança-t-il lorsque son frère lui tendit la boite.
Sam lui retourna un regard embarrassé et un peu contrarié. « On ne sait que choisir ! » dit-t-il avec un semblant de rire.
Dean regarda le contenu de la boite avec horreur. C’était l’intoxication alimentaire assurée.  « C’est vrai qu’y a l’embarras du choix. »  Bredouilla-t-il en souriant à leur hôte.
Monsieur Preskovitch répondit à son sourire. « Ce sont les fameux doubitchous de Sofia ! »
Courageux, Dean mordit dans un des rouleaux et retint du mieux qu’il put une grimace de dégoût. « Ah oui. ah c’est très bon… » Non, Dean, ne crache pas, ne crache pas ! Il trouva du réconfort en voyant la tête de son frère avec un de ces horribles machins dans la bouche.
Sam essaya de mettre le moins possible de cette immondice en contact avec sa bouche. « Ah oui. » C’est donc ça, le fameux « goût bulgare » ?
Enthousiaste, Monsieur Preskovitch les encouragea. « Ce n’est que de bonnes choses ! C’est du cacao de synthèse avec de la marrrgarrrine et de la saccharrrose aussi. »
Dean l’écouta avec attention, en se demandant comment on pouvait faire un truc aussi mauvais avec des ingrédients aussi simples. Il eut une grimace de surprise lorsque ses papilles entrèrent en contact avec quelque chose qu’il refusait d’imaginer. « Je ne sais pas si tu as remarqué, Sammy, mais y a une espèce de deuxième couche à l’intérieur… » Je vais vomir.
« Oui, c’est fin, c’est très fin, ça se mange sans faim… » Renchérit son jeune frère. C’est fou les platitudes qu’on peut dire parfois…
En tout cas, le petit homme semblait heureux et n’avait pas remarqué la gêne des deux frères. « C’est une fabrication artisanale. » Leur confia-t-il.
Tiens donc ? Je n’aurais pas cru ! « Oui, effectivement, on a un petit peu l’impression que c’est fait à la main, quoi. » Répondit Dean. Quand je parle, c’est moins mauvais. Je vais essayer de garder la bouche ouverte, tiens.
A son grand malheur, Monsieur Preskovitch confirma son impression, et pire encore. « Oui, oui, oui, c’est fait à la main ! C’est roulé à la main sous les aisselles. »
Luttant pour ne pas cracher immédiatement ce qu’il avait dans la bouche au visage de son tortionnaire, Dean vit avec désolation le teint de son petit frère virer au verdâtre. Il ne se sentit pas très frais non plus. Courage, fuyons. « Bon et bien écoutez Monsieur Preskovitch, on ne va peut être pas vous déranger plus longtemps, hein ? » A ces mots, il tapa gentiment dans le dos de son frère et se dirigea vers la sortie. 
Monsieur Preskovitch leur souhaita bonne route et s’attarda. « Je suis content que ça vous ait plu parrrce que norrrmalement c’est une garrrniture. Enfin je vous dis pas plus ! »
Marchant de plus en plus vite, Dean répondit sans se retourner, tandis que Sam n’osait même plus bouger les mâchoires. « Non, n’en dites pas plus. Merci beaucoup M. Preskovitch… »

Les deux frères attendirent ce qui leur sembla une éternité que le maire de ploucland veuille bien refermer la porte avant de recracher ce qu’ils pouvaient avec force jurons.

« Mais quelle horreur ! Comment peut-on fabriquer des trucs pareils et ne pas finir en prison ? » S’indigna Sam en s’installant dans l’impala.

« E. E. Ai. bas… » Articula Dean qui se frottait la langue avec les doigts pour tenter d’en déloger les particules visqueuses. « En tout cas, laisse-moi te dire une chose. »

«Quoi ? » Demanda Sam, surpris par le sérieux du ton de son frère.

« Ne t’avise pas d’aller te faire enlever par des démons jusqu’en Bulgarie, car je t’assure que je n’y mettrai jamais les pieds ! »

FIN.
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« Répondre #3 le: 05 Janvier 2010 à 12:10:07 »

Pour l'instant je n'ai lu que la première et j'ai trouver ça très bien. Ton écriture est agréable à lire, ça reste dans l'esprit de la série avec Dean qui s'occupe de son petit frère, ça m'a donne envie de lire une d'une suite Content
Je lirais la deuxième plus tard  Clin d'oeil
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« Répondre #4 le: 05 Janvier 2010 à 13:55:42 »

Merci beaucoup  Embarrassé Embarrassé J'essaie de respecter l'esprit de la série et le caractère des personnages au maximum, alors je suis ravie que ça te plaise!
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« Répondre #5 le: 08 Janvier 2010 à 20:35:43 »

Ça donne faim de lire cette fanfic avant le repas  Malade

Pour le film je ne vois pas trop? Snatch? Unsure
« Dernière édition: 08 Janvier 2010 à 20:41:18 par Sarah » Journalisée

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« Répondre #6 le: 08 Janvier 2010 à 21:26:25 »

 Rires désolée^^

Pour le film, c'est tiré du "Père noël est une ordure"

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« Répondre #7 le: 08 Janvier 2010 à 21:48:45 »

Cet OS a été écrit en réponse à un challenge de Dexterine, expliqué ci-dessous.

  Gorgorum est le dernier de son espèce. Des hommes armés ont éradiqué tous les autres et Gorgorum est vraiment, vraiment très en colère. Il est bien décidé à faire payer aux chasseurs pour les meurtres de chacun de ses frères. Et comme chacun sait, payback is a bitch. J’ai toujours rêvé d’une histoire racontée du point de vue du méchant, mais pour ça, il faut un méchant qui ai de la consistance, pas juste un pauvre esprit pas content… Donc, Gorgorum.
Attention, Gorgorum ne doit pas être le nom de la créature mais son espèce. Enfin il s’appelle Gorgorum aussi, mais disons que ce n’est pas un vampire qui s’appelle comme ça ou un wendigo avec ce nom là. Non, c’est Gorgorum de la race des Gorgorums comme McLeod du clan McLeod. Il faut donc inventer la créature de toute pièce, son modus operandi, son physique, ses capacités…



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Patience et longueur de temps…


Il s’éveilla brusquement de sa longue hibernation et poussa un hurlement. Il avait ressenti la perte jusqu’au plus profond de lui, son dernier fils venait de mourir, massacré. Il avait ressenti la mort, la douleur, comme si elles étaient siennes. Il ne restait plus que lui, il était dorénavant le seul de son espèce… et il allait se venger. Comment osaient-ils, ces minables petits morceaux de chair ambulante, s’en prendre ainsi à ses semblables, les tuant les uns après les autres alors qu’ils ne faisaient rien d’autre que se nourrir, comme ils l’avaient toujours fait depuis des siècles ? D’aussi loin que ce marais s’en souvienne, si tant est qu’une vaste étendue d’eau boueuse puisse avoir une mémoire, le gorgorum avait été là. Peut-être étaient-ils apparus ensemble, l’un pour créer la vie et l’autre pour la reprendre. Gorgorum avait été le premier et avait engendré tous les autres. Durant de nombreux siècles, lui et ses semblables avaient semé la terreur auprès de toutes les créatures qui s’aventuraient dans les zones marécageuses. Il avait été craint, vénéré, adulé. La nourriture arrivait toute seule dans le marais à intervalles réguliers sous forme de sacrifices, toujours présents malgré ses périodes de plus en plus longues de sommeil… Puis les années s’étaient écoulées, étaient devenues des décennies, les décennies des siècles et il s’était à nouveau éveillé pour s’apercevoir que la plupart des humains avait oublié jusqu’à son existence et qu’une poignée de ces sac de chair avait même décidé de mettre fin au règne de son espèce.

Il stoppa ses pensées alors qu’une onde se forma au dessus de sa tête. Un petit pied sautillait dans la boue. Bah, un petit en-cas ne ferait pas de mal, même s’il avait toujours eu du mal à digérer les longs poils qui recouvraient la tête de ces petits spécimens, ça lui faisait des sortes de pelotes dans la gorge. Il remonta doucement à la surface, sa tête bosselée et verruqueuse prenant l’apparence d’un rocher. Il observa sa proie qui jouait gaiement près de l’eau croupie qui lui servait de résidence et avança lentement sa main noueuse et gigantesque, aux doigts longs comme des branchages. Doucement, sans faire de bruit, il laissa ses griffes courir le long de la berge jusqu’à toucher le talon de l’enfant humaine. Il aurait tout aussi bien pu surgir du marais de toute sa hauteur, s’emparer d’elle d’un simple geste et la broyer comme une brindille dans sa main, mais… c’était beaucoup moins marrant. Il adorait attraper ses victimes par surprise, jouer à cache-cache avec elles, trouver toujours un nouveau moyen de les attraper. Après tout, ça faisait des siècles qu’il vivait dans ce cloaque et les moyens de se distraire n’étaient pas légion. Et en ce jour où on lui avait volé le dernier membre de sa famille, de son espèce, l’idée de se régaler de ce petit apéritif aux reflets dorés embellissait sa journée.

Il laissa ses doigts reposer contre le pied menu qui avait arrêté de bondir. La proie, intriguée, avait mordu à l’hameçon et s’était retournée vers ce qu’elle prenait pour un bâton de bois flotté, le regardant avec une innocence délectable. Il recula doucement sa main et la petite humaine s’accroupit en avant pour tenter de le retenir, ce qu’elle parvint à faire en l’attrapant de justesse. Il tira alors d’un coup sec et l’entraîna sous l’eau où il la maintint jusqu’à ce qu’elle se noie, prenant plaisir à voir la vie quitter ses grands yeux affolés. Ensuite, il la mangea.

Une fois ce maigre repas ingurgité et la fameuse pelote de poils recrachée, le gorgorum se leva de toute sa hauteur. Ça lui prit du temps, son dernier sommeil avait duré assez longtemps pour qu’il ne reconnaisse plus la végétation autour de lui et ses articulations semblaient avoir oublié de se réveiller. Et puis, trois mètres de corps tortueux resté plié pendant des siècles, ça ne se déroule pas en trois secondes. Il laissa l’eau, les algues et la vase noire glisser le long de son corps tordu comme un arbre frappé par la foudre et rugueux comme la pierre.  Il chercha du regard un point en hauteur duquel il pourrait se rendre compte des changements survenus sur son territoire. Lors de sa dernière période d’éveil, quelques centaines d’humains s’étaient établis vers l’ouest dans des petits abris de bois. Il repéra une butte rocheuse surmontée d’un arbre à l’allure robuste à quelques mètres et s’y percha, chassant d’un geste désinvolte les maigres branchages aux tendres bourgeons qui polluaient son champs de vision. Ce qu’il vit le fit sentir très vieux. Le campement des humains s’était élargi démesurément, au point de recouvrir la forêt et leurs abris ressemblaient plus à des montagnes brillantes et rectilignes. Un grondement dans les airs lui fit lever la tête. Une sorte de chose bruyante planait dans le ciel juste au dessus de lui. Il levait un bras pour tenter de l’attraper lorsqu’un hurlement se fit entendre sur sa droite. Trois humains dont une femelle qui s’égosillait plus fort et plus aigu que les autres le dévisageaient avec terreur… Ces hurlements étaient une douce musique à ses oreilles. Il n’eut cependant pas le temps de réagir que les ridicules humains s’étaient déjà enfuis. Il hésita à les poursuivre. Chaque minute supplémentaire passée hors de l’eau devenait un supplice et s’il restait plus longtemps il allait sécher sur place. Tant pis pour les fuyards. Tôt ou tard, d’autres humains allaient venir, attirés par la curiosité et l’envie de se faire peur, et il savourerait alors pleinement sa vengeance…

Sa déception fut à sa hauteur de ses espérances. Quelques humains supplémentaires vinrent s’ajouter à non menu mais ils étaient loin du nombre auquel le monstrueux habitant du marais s’était attendu. Alors il patienta en fermant les yeux.

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Il rouvrit les yeux et réalisa qu’il s’était assoupi. Il sortit lentement la tête de l’eau et découvrit avec rage que les arbres autour de lui avaient perdu leurs feuilles et qu’un épais manteau neigeux immaculé recouvrait le sol. Une fine couche de glace morcelée s’était formée de-ci de-là sur les berges. Il laissa échapper un mugissement de colère qui fit fuir les oiseaux des alentours, pestant contre sa vieillesse et ces stupides siestes qui duraient des mois. Un bruissement dans les arbres attira son attention. Le bruit de la neige qui crisse sous les pieds. Un souffle qu’on tente de maîtriser. Des humains.

Il retourna sous l’eau et attendit qu’ils s’approchent. Les vibrations se firent plus présentes au dessus de lui. Il se figea pour ne pas attirer l’attention et leva ses yeux globuleux lentement, sans bouger d’un millimètre. Une forme humanoïde se dressait immobile tout au bord de l’eau, ses pieds brisant sans y prêter attention la fine particule de glace qui blanchissait le rebord vaseux et noirâtre du marais. Gorgorum fixa l’humain un long moment, celui-ci ne semblait  pas décidé à bouger. Tant pis pour le jeu, ce stupide bipède méritait amplement de se faire dévorer. Le monstre avança son bras avec lenteur vers la cheville de sa victime et l’attrapa sans qu’elle ne réagisse. Il l’attira sous l’eau, surpris par son poids léger et par l’absence de lutte. Décontenancé, il ramena l’humain vers lui. Cet humain était très bizarre, sans expression, ses yeux ouverts étaient comme collés sur son visage. Sa peau était dure au toucher et lorsque le gorgorum transperça son abdomen, de grosses bulles d’air s’en échappèrent à la place du sang. C’était comme une carapace d’humain. Surpris, le monstre se leva hors de l’eau pour mieux examiner sa prise mais n’eut pas le temps d’approfondir son investigation. Une détonation assourdissante suivie sensation de choc dans son flanc gauche lui firent lâcher prise. Il se retourna brusquement et découvrit deux humains, deux jeunes adultes mâles. Le plus petit des deux tenait à la main son arme encore fumante braquée vers lui. Il examina son flanc gauche et découvrit un objet planté sous sa peau, qui laissait échapper de la fumée. Il le retira d’un coup sec et le broya dans sa main tout en avançant d’un pas lourd et menaçant vers les deux imbéciles qui avaient osé s’en prendre à lui. L’heure de la vengeance avait enfin sonné.

Les deux humains se criaient dessus, leur plan n’avait visiblement pas fonctionné. Le plus grand s’apprêtait à utiliser son arme et Gorgorum l’en empêcha en l’envoyant voler à travers la forêt. Il s’occuperait de lui plus tard. D’abord le petit. Il lui avait fait mal, il allait le regretter. Le monstre se retourna et fut étonné de ne plus voir son adversaire où il l’avait laissé quelques secondes plus tôt. Une nouvelle sensation désagréable, cette fois au niveau de sa hanche droite. Gorgorum hurla. L’humain teigneux s’était cette fois servi d’une petite arme pointue qu’il tentait de planter avec hargne sous l’épaisse peau du monstre. L’immonde être des marais décocha un violent coup du revers de la main à son assaillant qui se trouva durement projeté au sol. De ses deux mains noueuses et puissantes, il le souleva sans effort et l’amena à sa hauteur, soufflant sa rage au visage de sa victime qui lui parla en se débattant. Pas besoin de comprendre ce que l’humain disait pour deviner qu’il se montrait impertinent. Quel être stupide pour provoquer ainsi plus puissant que lui. Enivré de colère, Gorgorum resserra son étreinte, se délectant des cris de douleurs que laissait échapper sa proie et du son délicieux des os qui se brisaient. Le visage de l’humain ne recelait plus aucune trace d’impertinence sous son masque de souffrance. Il gardait ses yeux dégoulinants d’eau rivés dans ceux de son tortionnaire, sachant que le gorgorum n’avait qu’à serrer un peu plus fort pour le broyer définitivement.

Une douleur déchirante retentit soudain dans son dos, l’obligeant à laisser échapper sa proie qui tomba à l’eau dans une éclaboussure mêlant vase, eau et glace. Gorgorum tituba. Il ne pouvait plus respirer, il brûlait littéralement de l’intérieur. Une odeur pestilentielle se dégageait de son propre corps tandis qu’il s’effondrait en faisant trembler la terre autour de lui. Les flammes le rongeaient, la douleur était si intense et pénétrante qu’il ne pouvait pas s’empêcher de hurler et de se tordre dans tous les sens. Ses yeux le trahirent, lui envoyant des images qui n’étaient pas les siennes. Celles des autres gorgorums tombés avant lui sous les coups haineux des humains qui les avaient autrefois vénérés.

L’autre humain, celui qu’il avait négligé quelques minutes plus tôt, avait hissé le plus petit hors de l’eau glacée. Ils se tenaient là, par terre, l’un dans les bras de l’autre, deux regards farouches pointés vers lui et le regardant mourir. Et c’est ainsi qu’allait disparaître son autrefois si puissante espèce. Engloutie dans un enfer de flammes et dans la solitude. Mieux valait fermer les yeux. La douleur n’existait déjà plus, sa gorge n’était plus en mesure de hurler. L’obscurité vint frapper à sa porte et il l’accueillit avec soulagement.

FIN.
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« Répondre #8 le: 08 Janvier 2010 à 22:13:24 »

Pour le film, c'est tiré du "Père noël est une ordure"

Ta fanfic est très proche du film dommage que je ne connaisse pas trop les classiques  Arf
Merci pour la vidéo mais c'est encore pire, je suis sensible quand il s'agit de nourriture Honte
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« Répondre #9 le: 08 Janvier 2010 à 22:17:26 »

 j'espère ne pas t'avoir trop dégoûtée  Arf
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« Répondre #10 le: 12 Janvier 2010 à 22:00:31 »

J'avais une impression de déjà vu, c'est bizarre.
Quand on a le point de vue du "méchant" je trouve que ça le rend plus "humain", sa mort en devient même un peu triste Honte
Tes descriptions sont bien faite, j'imagine plutôt bien Gorgorum ainsi que sa vision de l'environnement qui l'entoure surtout la pelote de poils... Mort de rire

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« Répondre #11 le: 12 Janvier 2010 à 23:01:37 »

J'ai lu tes 2 premières fictions et j'ai adoré !! Ah les Doubitchoux, j'étais pliée dans mon lit de rire (oui j'ai imprimé pour lire avant de m'endormir, mais du coup je ne t'ai pas fait part des mes impressions directement)...
Tu retranscris vachement bien l'univers, on s'y croirait !!
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« Répondre #12 le: 13 Janvier 2010 à 08:51:57 »

J'avais une impression de déjà vu, c'est bizarre.
Quand on a le point de vue du "méchant" je trouve que ça le rend plus "humain", sa mort en devient même un peu triste Honte
Tes descriptions sont bien faite, j'imagine plutôt bien Gorgorum ainsi que sa vision de l'environnement qui l'entoure surtout la pelote de poils... Mort de rire
Pour le déjà vu, je publie aussi sur Fanfiction.net, peut-être l'as-tu lue là bas?
En tout cas, merci pour ton commentaire! ça fait plaisir  Content

J'ai lu tes 2 premières fictions et j'ai adoré !! Ah les Doubitchoux, j'étais pliée dans mon lit de rire (oui j'ai imprimé pour lire avant de m'endormir, mais du coup je ne t'ai pas fait part des mes impressions directement)...
Tu retranscris vachement bien l'univers, on s'y croirait !!
Grimaçant ravie de t'avoir fait rire! et merci d'être ma deuxième lectrice  Rires Embarrassé
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« Répondre #13 le: 13 Janvier 2010 à 08:55:45 »

Toujours pour un concours, le sujet était cette fois la première rencontre entre John et Bobby.

_________________________________________________

Dans la forêt lointaine…

C’était à coup sur l’un des plus belles conneries qu’il ait jamais faite, pensa John en essayant une nouvelle fois de desserrer les liens qui le maintenaient prisonnier. Suspendu comme une carcasse de bœuf dans une chambre froide… Il n’avait pas vraiment imaginé finir comme ça. Oh, il savait qu’il s’était lancé dans un mode de vie loin de la pépère attitude « métro-boulot-bisou-les-enfants-dodo » mais il n’avait jamais vraiment creusé la question, refusant même d’y penser. La mort de Mary et la découverte du monde horrible qui se cachait dans le noir l’avaient comme englouti. Obnubilé par sa soif de vengeance, il avait mis de côté un point capital : il n’était pas immortel. Il soupira, pensant à ses fils. Il s’était réfugié derrière la confortable idée qu’il faisait ça pour eux, pour les protéger, détruire le mal pour leur offrir un monde meilleur, plus sur. Quel connard. Tout ce qu’il leur offrait, c’était un père absent. Quel père digne de ce nom faisait porter sur son fils de sept ans la responsabilité de veiller _d’élever plutôt_ son frère de trois ans ?
Et maintenant, ils allaient grandir sans lui, sûrement séparés. Sam trouverait peut-être une famille, mais Dean… Dean serait foutu, noyé dans le système…
Non. Non. Tu n’es pas encore mort, John, arrête de divaguer et sors-toi de ce merdier. Retrouve tes fils et montre-leur que tu les aimes, bordel !
Il tira sur les liens, se débattant de toutes ses forces, oubliant le sang qui commençait à perler de ses poignets écorchés. Merde. Il aurait été dans un de ces fichus films dont Dean s’abrutissait à longueur de journée, il aurait eu un couteau caché dans sa manche, ou alors la corde qui le retenait aurait été à proximité immédiate d’un objet tranchant bien pratique. Mais non. Il était dans une foutue grotte au milieu d’une saloperie de forêt, et entouré de squelettes et de vieux cadavres à moitié dévorés et empestant la charogne. La vie est une chienne, hein ?

Tout à coup, des bruits de pas. Son cœur se mit à battre à tout rompre. Il allait mourir comme ça, bouffé par un wendigo. Il se sentit con, mais ferma les yeux.

« Foutredieux ! »

Rouvrit les yeux. Les wendigos jurent, maintenant ?

« j’vous ai vu arriver, en plein milieu d’une chasse. J’me suis dit, il va pas l’faire ? Mais si. Des semaines de préparation foutues en l’air. » Continua l’inconnu, un homme d’à peu près son âge, autant qu’il put en juger dans la pénombre et avec la casquette qui lui mangeait tout le haut du visage. Tout en maugréant dans sa courte barbe, l’homme coupa les liens et John poussa un soupir de soulagement lorsqu’il put enfin retrouver l’usage de ses bras.

« Merci. » murmura-t-il. Il n’était vraiment pas du genre à remercier. Mais bon, le type lui avait évité de finir en pâtée pour wendigo, ça valait bien un petit effort. « Ecoutez… » continua-t-il en se massant les poignets. « On devrait vite partir d’ici. Je sais que vous comptiez chasser et je suis désolé de vous avoir dérangé, mais il traine quelque chose dans cette forêt de bien plus dangereux qu’un ours… »

L’homme le regarda d’un air à la fois outré et agacé : « Ce n’est pas moi qui me suis fait chopper par un wendigo, l’ami. »

Chose rare, John resta bouche bée. Cet homme était lui aussi un chasseur de monstres ? Et ne venait-il pas de l’appeler « l’ami » ? Il n’eut pas le temps de chercher une réponse, un cri inhumain retentit à l’extérieur.

« C’est pas la cavalerie, c’tte fois. » commenta l’homme à la casquette en sortant de sa poche un petit flacon dans lequel il glissa une mèche. Cocktail Molotov? John commençait à apprécier le type.

Embrassant la grotte sombre du regard, Winchester émit un grognement. La sortie allait être plus rock’n’roll que prévu. « Mes armes ont disparu »

Son compagnon haussa les épaules en grommelant, fouilla dans son sac, et en sortit un pistolet lance-fusée qu’il lui tendit : « Toujours avoir une deuxième option. » dit-il avec un clin d’œil.

Ils se préparèrent en silence, attentifs au moindre bruit que le monstre pouvait produire. Ils n’auraient qu’une chance chacun, la bête ne leur laisserait jamais le temps de recharger. Le souffle court, épaule contre épaule, les deux chasseurs attendaient que le wendigo entre, guettant le moindre mouvement dans la pénombre. L’attente était pesante, insupportable. Puis les évènements s’enchaînèrent en quelques secondes. La bête fonça droit sur eux à une allure folle, surhumaine, hurlant si fort que John pensa que ses tympans allaient exploser. Résistant à l’envie de plaquer ses mains sur ses oreilles, il fixa la forme qui se ruait sur lui et fit feu alors que la bête le renversait, en vain. Tout était allé beaucoup trop vite, il avait manqué sa cible…

Son souffle se bloqua dans sa poitrine alors qu’il bloqua par pur réflexe un coup de griffes dirigé vers sa jugulaire. L’effort était intense tant le monstre était puissant, il ne pourrait pas tenir longtemps. Soudain, une courte explosion retentit et la gueule difforme et pleine de dents acérées qui se penchait inexorablement vers lui s’illumina de rouge. Les hurlements devinrent insoutenables, il étouffait sous la chaleur, luttant pour ne pas se faire déchiqueter. Il sentit une main puissante l’agripper et le hisser de sous la bête agonisante rongée par les flammes.

« Ça va ? » entendit-il à travers les cris. L’homme le regardait. « Rien de cassé ? »

John s’épousseta en toussant. Un peu roussi, certes, mais rien de cassé. « Ça va, merci. » ça allait devenir une habitude ? Les hurlements se turent, c’était fini. Il se retourna et contempla les cadavres. « Il va falloir leur donner une sépulture décente… » Ou ils pourraient revenir. Il ne finit pas sa phrase, son compagnon d’aventure le savait aussi bien que lui.

« Je vais chercher mes affaires », lui répondit l’homme à la casquette avec un mouvement de tête.

« Je vous suis » Un peu d’air frais ne ferait pas de mal.

La lumière du soleil matinal l’aveugla. Il était donc resté captif si longtemps ? Dean devait être mort d’inquiétude. Il lui tardait de retrouver ses fils et de les serrer dans les bras. Tout en marchant, il butta sur quelque chose. Son sac ! Il eut un soupir de soulagement. Ce n’étaient que des armes, mais tout ce fatras coûtait horriblement cher. « Hé ! » lança-t-il sans se retourner. « Mes affaires sont ici, pas besoin d’aller plus loin… » Il fit volte face lorsqu’un cri étouffé retentit dans son dos. Un second wendigo… ils n’y avaient pas pensé une seconde. Le monstre maintenait l’autre chasseur au sol, les griffes fermement plantées dans son épaule. Ne quittant pas le monstre des yeux, il se pencha lentement vers son sac, tâtonnant pour trouver une arme. Ok.

Doucement, doucement, il s’avança vers son objectif, sachant qu’à la moindre alerte, le wendigo risquait de tuer sa proie.  Lever le bras. Viser en silence, faire abstraction du danger, de la peur. Redevenir l’espace d’un instant un marine entraîné à combattre, sauver un camarade. Ça, John savait faire. La détonation qui retentit quelques secondes plus tard fut seule à troubler le silence épais qui régnait dans la forêt. Le monstre s’effondra sans un cri, le crâne en feu, littéralement.

John aida le chasseur à se débarrasser du poids mort encore agrippé à son épaule, l’homme restant stoïque alors qu’il retirait les griffes de sa chair. « Beau tir », Apprécia ce dernier, les dents serrées.

John sourit. Un troisième « merci » franchit ses lèvres sans sa permission (il allait avoir une grosse discussion avec son subconscient, ce n’était pas normal de se montrer si sympathique avec un inconnu), pendant que l’homme se relevait avec une grimace. « Ce n’est pas très joli » dit-il en regardant la blessure. « J’ai un kit de premier secours dans mon sac, si vous voulez. »

L’homme le remercia en souriant et lui tendit la main. « Bobby Singer. »

John rendit son sourire et serra la main d’un geste ferme et confiant. « John Winchester. »

Bon. Subconscient ou pas subconscient, il n’était plus si inconnu que ça, ce Bobby, non ?

FIN.
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« Répondre #14 le: 13 Janvier 2010 à 10:30:03 »

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J'aime bien, ca me change de mes bouquins quand je suis trop fatiguée pour lire beaucoup !!
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